Andamiaje. La ciudad está en telarañas, en tendones abiertos, músculos (edificios sin vísceras). Los mercados de frutas y de verduras, a pie de calle, han recogido sus mercancías. Me llamo Daniel y nadie me reconoce aunque tengo su misma apariencia, no el mismo acento, un esqueleto completo de 34 años como el de muchos que me cruzan, dos ojos-manos-papilas olfativas y el líquido desgaste de los pasos. Buscar la claridad entre líneas puede constituir una empresa utópica, cargada de claroscuros eléctricos. Te encuentro, Ana (es tu nombre, me lo permito), vistes con cardamomo, pimienta, nuez moscada, curcuma, cilantro molido (¿me equivoco? Me aproximo a tus pliegues, sigiloso). Tienes el cabello despeinado, ojos pequeños (es de noche) y tomas el café a lentos sorbos.
(continúa)
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